Corrección de estilo, historias cortas, cuentos, poemas, entrevistas literarias…
En “La intrusa”, de Jorge Luis Borges, disfrutamos de la historia de dos hermanos (apellidados Nelson) y de una mujer que tuvo gran importancia en la vida de ambos.
La historia se narra a partir del entierro de Eduardo, uno de los dos hermanos.
“La intrusa”, de Borges, forma parte del libro de relatos El informe de Brodie, publicado en 1970.
Aunque ambas herramientas de escritura, la pluma de escribir y el bolígrafo, tienen sus ventajas y desventajas, hay varias razones que explican por qué los bolígrafos son la elección preferida de muchas personas en la vida cotidiana, pese a la elegancia y la tradición que representa una pluma estilográfica.
Sin haber sido un fumador precoz, a partir de cierto momento mi historia se confunde con la historia de mis cigarrillos. De mi período de aprendizaje no guardo un recuerdo muy claro, salvo del primer cigarrillo que fumé, a los catorce o quince años. Era un pitillo rubio, marca Derby, que me invitó un condiscípulo a la salida del colegio.
–Enric González en su libro Historias del calcio cuenta que Francesco Totti, eterno capitán de la Roma, llegó a escribir un libro de cuentos titulado Todos los chistes sobre Totti (contados por mí mismo). El ex futbolista tenía fama de “simpático descerebrado” y de cateto. Uno de los chistes del libro que dicen, lo define, es el que sigue: “Aparece una noticia en los diarios: Incendio en la biblioteca de Totti, destruidos los dos libros. Totti está desesperado, aún no había terminado de colorear el segundo”.
Hoy, para mí, es un día de trabajo como otro cualquiera; es decir, de trabajo por el que no percibo ni una mísera moneda, ya que nunca he logrado vender uno solo de mis cuentos. Al menos, Ana –que así se llama mi encantadora esposa– gana algún dinero con un empleo a media jornada que apenas nos alcanza para pagar las facturas. Mal que bien, y apretándonos el cinturón más de lo aconsejable para nuestra salud física y psíquica, logramos llegar a fin de mes.
Acababa de llegar a una soleada ciudad del sur de Europa. Como forastero y proscrito, buscaba hacerme un hueco en estas cálidas tierras de Andalucía que ponderan los poetas y alaban los extranjeros por su gastronomía, su luz y su alegría. Así que, ni corto ni perezoso, me dirigí al bar de al lado con la intención de forjar nuevas amistades. Detrás de la barra me atendió una simpática colombiana casada (al parecer) con el propietario del garito, que más parecía un nido de piratas que otra cosa.
Un comerciante de muebles que acababa de comprar un sillón de segunda mano descubrió que en un hueco del respaldo una de sus antiguas propietarias había ocultado su diario íntimo. Por alguna razón -muerte, olvido, fuga precipitada, embargo- el diario había quedado ahí, y el comerciante, experto en construcción de muebles, lo había encontrado por casualidad al palpar el respaldo para probar su solidez.
«Lo que le importa verdaderamente a César Aira es todo lo que yo no escriba. Cada palabra que le llegue impresa o digital salida de la escritura de cualquiera otra persona que no sea yo. La palabra decente que yo nunca utilizo, por ejemplo. Frases, frases que jamás escribí ni escribiré (solamente ahora que estoy volcado de lleno en esto), como una que diga algo parecido o algo exactamente como en la obviedad del sótano, ellos dos no eran más que un abandono junto a otro abandono».
