Blog de literatura: historias cortas, cuentos cortos, entrevistas literarias…
Ofrecer cuentos cortos completos ha sido desde el principio uno de los objetivos del blog Narrativa Breve. Por textos cortos nos referimos a narraciones que pueden leerse fácilmente en la pantalla del ordenador, la tableta o el móvil sin cansar la vista, narraciones breves de uno, dos o tres páginas. Afortunadamente, son muchos los ejemplos de cuentos cortos, pues la mayoría de los escritores lo frecuentan, aunque no se dediquen a él en exclusividad. Esta categoría acoge cuentos cortos de escritores como Leopoldo Lugones, Alfonso Reyes, Jorge Luis Borges, Ricardo Piglia, Stephen King, Thomas Mann, Vladimir Nabokov, etcétera. Los mejores autores de cuentos cortos, pues, dispuestos a ser leídos.
Como editor, lector y humilde escritor, hay pocas cosas tan de agradecer como un cuento corto de calidad.
Os ofrecemos dos de esos cuentos de amor de locura y muerte de este autor que, no por casualidad, acabó dándose muerte (el suicidio fue una triste y dramática costumbre en su familia…). Los relatos son “Nuestro primer cigarrillo” y “El perro rabioso”. Este último texto narrativo fue excluido a partir de la tercera edición.
El hombre armó un refugio como vivienda, con cosas que encontró aquí, allá, y con otras que la solidaridad de los vecinos quiso acercarle: unas lonas, una chapa oxidada pero todavía útil, un catre de tiento desvencijado. En esa zona, cuando se recibía la gracia de la lluvia, al día siguiente el hombre debía sacar sus trapos a secar al aire.
Roberto Arlt (190-1942) es uno de los autores latinoamericanos más importantes del pasado siglo. El escritor y crítico argentino Ricardo Piglia considera que Arlt inauguró la novela moderna argentina.
Pero Arlt es también autor de cuentos, entre ellos “Escritor fracasado”, que reproducimos a continuación. El texto, una narración digresiva, relata las diversas fases por las que pasa un escritor, con sus sueños, anhelos y frustraciones.
En los espacios abiertos, principalmente a lo largo de la línea del antiguo camino, había pequeñas casas de labor; a veces, con todas sus edificaciones en pie, y a veces con sólo un par de ellas, y a veces con una solitaria chimenea o una derruida bodega. La maleza reinaba por todas partes, y seres furtivos susurraban en el subsuelo.
El camino al cementerio transcurría paralelo a la avenida, siempre a su lado, hasta que llegaba a su meta, es decir, al cementerio. Al principio, en el otro lado había viviendas humanas, construcciones suburbiales de nueva planta, algunas de las cuales aún estaban en obras. Más allá se extendían los campos. Por lo que respecta a la avenida, flanqueada de árboles —nudosas hayas de considerable edad—, tenía una mitad asfaltada y la otra sin asfaltar.
No, no se estaba bien en este cuarto. Aquí habíamos traído al país en lo más lamentable que tenía, en nosotros mismos y en nuestras vacilaciones, en nuestros temores o en nuestras precarias fantasías de prosperidad, en esos rasgos mesiánicos que morían cada noche y resucitaban cada madrugada, en nuestras tontas aventuras fingidas, y aquí lo desenvolvíamos: como desenrollar su mapa e indicar con el dedo el sitio de nuestro nacimiento, una nostálgica geografía, el crecimiento de nuestros conflictos, la desazón de nuestra fuga, nuestra rabia, nuestros recelos, las tramposas salidas que nos dábamos pensando ser más dignos en un sitio en donde la dignidad se peleaba con los dientes,
Todo empezó cuando Paula tenía quince años, siempre había sido una niña dominante, con mucha personalidad, y eso, pese a quien pese, con la edad se había ido acrecentando. Su madre, Alicia, pensaba que cuando fuera mayor cambiaría y mejoraría su carácter, había sido una niña mimada y por eso era dominante y caprichosa, o eso creía.
En este relato corto de realismo sucio, su principal representante en Estados Unidos, y podría decirse que en el mundo entero, Charles Bukowski, nos presenta una historia corta, “Menos delicado que la langosta” (traducido por alguna editorial como “Delicadeza de langosta”), en la que dos pintores alcoholizados, sin el menor decoro hacia el prójimo, salen con sus novias a tomar una copa (o cientos de ellas).
De la gran escritora norteamericana Flannery O’Connor (1925-1964) ya leímos dos relatos cortos, «El río» y «El tren«, y hoy os traemos un cuento literario suyo, titulado «La cosecha».
¿Y por qué decimos «metaliterario»? Pues porque uno de los personajes, durante la narración, se embarca a redactar su propio relato. Es decir, leemos un cuento en el que uno de los personajes escribe a su vez su propio cuento (o al menos lo intenta).
