Blog de literatura: historias cortas, cuentos cortos, entrevistas literarias…
Ofrecer cuentos cortos completos ha sido desde el principio uno de los objetivos del blog Narrativa Breve. Por textos cortos nos referimos a narraciones que pueden leerse fácilmente en la pantalla del ordenador, la tableta o el móvil sin cansar la vista, narraciones breves de uno, dos o tres páginas. Afortunadamente, son muchos los ejemplos de cuentos cortos, pues la mayoría de los escritores lo frecuentan, aunque no se dediquen a él en exclusividad. Esta categoría acoge cuentos cortos de escritores como Leopoldo Lugones, Alfonso Reyes, Jorge Luis Borges, Ricardo Piglia, Stephen King, Thomas Mann, Vladimir Nabokov, etcétera. Los mejores autores de cuentos cortos, pues, dispuestos a ser leídos.
Como editor, lector y humilde escritor, hay pocas cosas tan de agradecer como un cuento corto de calidad.
Todo empezó cuando Paula tenía quince años, siempre había sido una niña dominante, con mucha personalidad, y eso, pese a quien pese, con la edad se había ido acrecentando. Su madre, Alicia, pensaba que cuando fuera mayor cambiaría y mejoraría su carácter, había sido una niña mimada y por eso era dominante y caprichosa, o eso creía.
En este relato corto de realismo sucio, su principal representante en Estados Unidos, y podría decirse que en el mundo entero, Charles Bukowski, nos presenta una historia corta, “Menos delicado que la langosta” (traducido por alguna editorial como “Delicadeza de langosta”), en la que dos pintores alcoholizados, sin el menor decoro hacia el prójimo, salen con sus novias a tomar una copa (o cientos de ellas).
De la gran escritora norteamericana Flannery O’Connor (1925-1964) ya leímos dos relatos cortos, “El río” y “El tren“, y hoy os traemos un cuento literario suyo, titulado “La cosecha”.
¿Y por qué decimos “metaliterario”? Pues porque uno de los personajes, durante la narración, se embarca a redactar su propio relato. Es decir, leemos un cuento en el que uno de los personajes escribe a su vez su propio cuento (o al menos lo intenta).
Nuestra primera Navidad en familia, después de la muerte de papá ocurrida cinco meses antes, fue de consecuencias decisivas para la felicidad familiar. Nosotros siempre fuimos una familia feliz, en ese sentido bien amplio de felicidad: gente honesta, sin crímenes, hogar sin peleas internas ni graves dificultades económicas.
Si yo soñara que soy algo más que un caballo amarillo: despojado de resabios y relinchos, reducido a la infeliz condición de bípedo pensante, enfilaría mis pasos rumbo a la ciudad más cercana, aquella que se vislumbra allá en el extremo sur de la llanura, y en la cual afloran altas chimeneas oscuras manchando de hollín el cielo sin nubes de esta mañana de septiembre.
A media luz, el bar es como el purgatorio de un cuento escrito por algún escritor intenso. El hombre ha entrado en el servicio de caballeros. Lope mira la tele apagada mientras se pone la chaqueta marrón de los días de primavera asiática, como él los llama. La puerta de los lavabos se abre y el visitante tardío comienza a declamar unos versos.
El escritor solía trabajar en una gran mesa de comedor (en cuya tabla estaban bien ordenados y oportunamente distanciados los objetos de su oficio), y ello por la sencilla razón de que no poseía un escritorio propiamente dicho. O sea, cuando hubo que repartir con su mujer, alojada en otro lugar entre sus polluelos, su mísero mobiliario, se había quedado con todo el comedor, consistente, por lo demás, sólo en aquella mesa y en un aparador o vitrina en el que guardaba sus viejos manuscritos y algunos libros.
