Narrativa Breve, blog de literatura desde 2008: historias cortas, cuentos, poemas, entrevistas literarias…
¿Qué tienen en común Max Beerbohm, Kjell Askildsen, Saki, Slawomir Mrozek, Jean Cocteau o Franz Kafka? Efectivamente, todos ellos fueron grandes autores que escribieron muy buenos cuentos?
En esta sección profundizaremos en los cuentos franceses, ingleses, checos, italianos, etc. Para algunas nacionalidades (Rusia y España, por ejemplo) hemos preferido mantener una sección propia.
Como ejemplo de relato corto europeo te dejamos este de Frank Kafka.
«Ay», dijo el ratón, «el mundo se está haciendo más chiquito cada día. Al principio era tan grande que yo tenía miedo, corría y corría, y me alegraba cuando al fin veía paredes a lo lejos a diestra y siniestra, pero estas largas paredes se han achicado tanto que ya estoy en la última cámara, y ahí en la esquina está la trampa a la cual yo debo caer».
«Solamente tienes que cambiar tu dirección», dijo el gato, y se lo comió.
“El cabrípedo” y “Amor erudito” son microrrelatos escondidos extraídos de la novela de Anatole France El figón de la reina Pantoja. Es decir, se trata de dos historias cortas que no fueron concebidas como tales, pero que, extraídas de una novela, pueden ser leídas de manera independiente, con sentido completo. 7 textos autobiográficos 1001 poemas: … Sigue leyendo
Al padre Anselme, un anciano monje del convento de Chaumont, le gustaba mucho pasearse por el bosque cercano, llamado Bosque de los Padres. A la sombra de los grandes árboles centenarios meditaba, recordaba, rezaba. Caminar a pie le era también beneficioso para la salud. Un día, como de costumbre, salió del convento después de haber intercambiado algunas frases con el hermano Jérôme, el portero.
Ernesto Bustos Garrido nos recomienda un libro de William Trevor, la colección de relatos Una relación perfecta, y nos da un fragmento del libro. Sobre la escritura de William Trevor El escritor irlandés William Trevor es por momentos, oscuro. Es oscuro en su forma de construir las historias de sus cuentos y relatos. Pero debería … Sigue leyendo
Además de por ser una prestigiosa escritora, Colette ha pasado a la historia de la literatura por exhibir una postura ante la vida cargada de libertad (o libertinaje, como dirían muchos puristas de su época), ajena al qué dirán.
Su verdadero nombre era Sidonie-Grabrielle Colette. Comenzó a publicar sus primeros libros de la mano de su primer marido, en 1900, si bien más tarde se decidió a publicar su obra con el nombre reducido de Colette. El primero que publicó firmado como Colette es La mujer oculta (1924), que en España hemos leído en edición de Anagrama.
Fritz, susurrando en secreto, reveló a su hermana menor (acababa de cumplir siete años) que desde las primeras horas de la mañana había estado oyendo ruidos, murmullos y suaves golpes en las habitaciones cerradas. Le contó también que poco antes había pasado por el pasillo, a hurtadillas, un hombrecillo oscuro con una gran caja bajo el brazo, pero él sabía bien que no era otro que el padrino Drosselmeier.
La escritora y periodista búlgara Rossi Vas nos ofrece dos relatos de su libro , una colección de 99 relatos cortos de misterio y terror, fantasía y drama. Las dos narraciones que podéis leer a continuación tienen a chicos como protagonistas. LA MORALEJA DE LOS ZAPATOS INVISIBLES Pietro era un chico rebelde y curioso pero … Sigue leyendo
Recuperamos al Sherlock Holmes más navideño, con un relato titulado “La aventura del carbunclo azul”.
Esta historia de Arthur Conan Doyle nos lleva a la época de la Navidad, cuando su famoso detective tiene que investigar un suceso que parte de un incidente callejero que ha dejado dos pistas que seguir: un sombrero en mal estado y una oca que guarda en su interior un carbunclo (que es, recordemos, una piedra preciosa).
8 de mayo
¡Qué hermoso día! He pasado toda la mañana tendido sobre la hierba, delante de mi casa, bajo el enorme plátano que la cubre, la resguarda y le da sombra. Adoro esta región, y me gusta vivir aquí porque he echado raíces aquí, esas raíces profundas y delicadas que unen al hombre con la tierra donde nacieron y murieron sus abuelos, esas raíces que lo unen a lo que se piensa y a lo que se come, a las costumbres como a los alimentos, a los modismos regionales, a la forma de hablar de sus habitantes, a los perfumes de la tierra, de las aldeas y del aire mismo.
Me quedé mirándolos. Las chicas eran unas inglesas del hotel en que me hospedaba. A los chicos no los conocía, pero parecían americanos, seguramente cadetes navales llegados en un barco militar que había anclado en el puerto aquella mañana.
Llegué hasta allí y me metí bajo un toldo amarillo donde había cuatro asientos vacíos, me serví la cerveza y me arrellané cómodamente con un cigarrillo entre los dedos.
Cuando oyó la voz que así lo llamaba se encontraba de pie en la puerta de su caseta, empuñando una bandera, enrollada a un corto palo. Cualquiera hubiera pensado, teniendo en cuenta la naturaleza del terreno, que no cabía duda alguna sobre la procedencia de la voz; pero en lugar de mirar hacia arriba, hacia donde yo me encontraba