simposio dedicado a la realidad que ha venido teniendo lugar en las sombras de la certeza, organizado por la Sociedad Internacional para la Verdad y la Memoria Memorable: docenas de intelectuales de todos los lugares del Universo universal han constatado dos ocurrencias en las conclusiones de esta reunión milagrosa, que a la vida le viene bien la risa y que en los congresos (internacionales) se gana una pasta gansa.
José Luis Ibáñez Salas, editor y escritor, cambia hoy de registro y nos ofrece un cuento de ciencia-ficción en el que no faltan las referencias al planeta Tierra y a las bondades de la música.
De rojo y oro No está hecha la espera de nada, y ese aguardar a la muerte es lo más parecido al silencio que antecede al trueno de los tendidos, es un mar candente desprovisto de peces. El animal respira boqueando, precisamente como un pez al que se le ha sacado de sus aguas, … Sigue leyendo
Soy un gran admirador del escritor Stefan Zweig, autor de novelas como Novela de ajedrez, 24 horas en la vida de una mujer, Carta a una desconocida o la que es mi preferida, La impaciencia del corazón (en algunas ediciones titulada como La piedad peligrosa). No es de extrañar, pues, que tenga curiosidad por ver ver la película Stefan Zweig: Adiós a Europa, de Maria Schrader, estrenada en la gran pantalla recientemente.
Como por ahora no he tenido la oportunidad de hacerlo, he de conformarme con leer estas líneas del editor José Luis Ibáñez Salas, quien por cierto no la deja en buen lugar.
Al final del post os dejo un tráiler de la película.
Podríamos comenzar por decir que está lloviendo una fina lluvia sobre las aceras de las calles de una ciudad cualquiera de un mundo occidental que empieza a sentirse asediado por los derrotados y por los arrogantes suicidas medievales, podría comenzar (a qué el podríamos si el que va escribir, si el que ya está escribiendo soy yo con mi mismidad literaria forjada a base de escribir y leer y ver películas y sobre todo vivir y ser vivido) por dejar escrito en este que va a ser un cuento sobre una noche de Reyes que la ciudad es a esta hora un hervidero de camellos de los desiertos surcando sus cielos para que mañana los niños y muchos mayores se crean de verdad que los Reyes son los Reyes, unos Reyes más inventados que los propios Reyes que nunca fueron enterrados en la catedral alemana de Colonia.
Había que escribir un cuento de Navidad. Ese era el reto que él mismo había establecido, que él se había impuesto para sí. Un cuento de Navidad, como el de Dickens, que es el cuento de Navidad por excelencia y que él en realidad nunca había leído pero había visto escenificar en tebeos, películas, series de televisión y en libros ilustrados de los que no había leído las palabras impresas pero sí contempló, de pequeño, sus dibujos pintados. Se trataba de escribir un cuento de Navidad que tuviera dentro todo lo que hace que unos amemos y otros odiemos, que unos amen y que otros odiemos, que unos amemos y otros odien, la Navidad, las fiestas con que se despide el año cada año y en las que se celebra a menudo el nacimiento de un Dios o el solsticio de invierno o la llegada de un nuevo ciclo o simplemente el alma festiva de los seres humanos, aterrados de ser únicamente noche y de que no llegue el día.
En el andén de la estación no hay nadie. Solo ella. Se diría que, en el de enfrente, un muchacho joven la observa. No sería para menos. Su llanto desconsolado apenas maltrata su hermosa presencia morena. Al contrario. La ilumina muy a su pesar.
Él parece decidido a volver sobre sus pasos y encaminarse hacia el banco donde la chica solloza. En efecto, se dirige hacia el túnel que le eleva por encima de las vías que aun les separan. Ella ha dejado de verlo ya. Para ser más exactos, le habría dejado de ver si le hubiera mirado porque probablemente no haya reparado en el muchacho. Aunque…
José Luis Ibáñez Salas, editor de Santillana Educación, director de la colección Breve Historia de la editorial Nowtilus y editor de la revista online Anatomía de la Historia, nos recomienda un cuento de Ignacio Aldecoa, “Young Sánchez”, centrado en un tema, creo yo, poco explorado en la narrativa española: el mundo del boxeo.
El relato está incluido en Cuentos, la antología preparada por la viuda del autor, Josefina Rodríguez de Aldecoa, para la editorial Cátedra (1977 y 2007). Más información sobre el libro
El avión de su hermano estará ya despegando, y pronto le alejará tanto… El silbido acaba de estallarle en el oído, y el manotazo le recuerda su hombro dolorido y le traslada a la escalinata donde el frío abraza a la multitud que le rodea. Gritos en medio de lo que hasta hace unos segundos era un silencio doloroso y adormecedor, tan brumoso que le permitía pensar en el viaje hasta California de Richard, que será en Norteamérica más Richard que nunca, por cierto. El militar bajito le sobrepasa y ya solo ve la espalda del granito de una guerrera inmaculada, recia como recia es la figura de aquel hombre que manda callar mientras avanza hacia las voces que siguen gritando indignadas. Estará Richard ya cerrando sus ojos acostumbrado al vuelo y a las nubes. Y lo está aunque el libro que ha abierto hace todo el esfuerzo posible por tenerle en el vilo de la vigilia. Pero se duerme, sí, mientras los cielos que atraviesa le sumen en la dicha del sopor.
El coche que me esperaba junto al portal de mi casa se acerca ya a las inmediaciones del palacio. Nos suben la barrera sin preguntar. El chófer y el militar que nos franquea el paso se saludan sin casi mirarse. Cada vez tengo más frío, pese a que una y otra vez compruebo que sí, que llevo los guantes, la bufanda y el abrigo nuevo. Hasta me he levantado ligeramente la camisa para ver que debajo está la camiseta gruesa que me compró ayer mi esposa. Empieza a llover, justo cuando el vehículo se detiene y por las escaleras baja otro militar con las manos blancas (serán sus guantes, espero) para abrir mi puerta. ¿Qué demonios pinto yo aquí? Demasiado tarde para preguntas. Desciendo del coche, cojo mi sombrero y, antes de calarlo en mi cabeza desasosegada, me despido del conductor agradeciéndole el trayecto. Camino firme, como si estuviera decidido a hacer lo que vengo a hacer. Es que lo estoy. Creo.
No impresiona el lugar, a mí al menos. O sí, porque me resulta lúgubre y desabrido, inadecuado y de una solemnidad ni antigua ni convincente, más bien aburrida, sin estilo. Igual que su principal inquilino, ahora que lo pienso. A quien, por cierto, caigo en la cuenta que no he visto en persona jamás. Aunque sí he podido escuchar su voz en varias ocasiones. Y él la mía, menos, eso sí, porque no me dejó hablar casi, pero la escuchó. Por lo menos la oyó.
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