Historias cortas

[caption id="attachment_19638" align="alignleft" width="214"] Historias cortas, Julio Cortázar

Julio Cortázar. Fuente de la imagen[/caption]

En la etiqueta de Historias cortas reunimos aquellos textos narrativos, sean cuentos breves, microrrelatos, llámalo como quieras, que nos ofrecen una historia que cualquier persona podría considerar corta, tanto que puede leerse sin demasiado esfuerzo en la pantalla del ordenador o del móvil. Estas dos historias cortas podrían servirnos como ejemplo:

Historia corta de Julio Cortázar: Vialidad

Un pobre cronopio va en su automóvil y al llegar a una esquina le fallan los frenos y choca contra otro auto. Un vigilante se acerca terriblemente y saca una libreta con tapas azules.

—¿No sabe manejar, usted? —grita el vigilante.

El cronopio lo mira un momento, y luego pregunta:

—¿Usted quién es?

El vigilante se queda duro, echa una ojeada a su uniforme como para convencerse de que no hay error.

—¿Cómo que quién soy? ¿No ve quién soy?

—Yo veo un uniforme de vigilante —explica el cronopio muy afligido—. Usted está dentro del uniforme, pero el uniforme no me dice quién es usted.

El vigilante levanta la mano para pegarle, pero en la mano tiene la libreta y en la otra mano el lápiz, de manera que no le pega y se va adelante a copiar el número de la chapa. El cronopio está muy afligido y quisiera no haber chocado, porque ahora le seguirán haciendo preguntas y él no podrá contestarlas, ya que no sabe quién se las hace y entre desconocidos uno no puede entenderse.

Historia corta de Augusto Monterroso: El grillo maestro

Allá en tiempos muy remotos, un día de los más calurosos del invierno, el Director de la Escuela entró sorpresivamente al aula en que el Grillo daba a los Grillitos su clase sobre el arte de cantar, precisamente en el momento de la exposición en que les explicaba que la voz del Grillo era la mejor y la más bella entre todas las voces, pues se producía mediante el adecuado frotamiento de las alas contra los costados, en tanto que los pájaros cantaban tan mal porque se empeñaban en hacerlo con la garganta, evidentemente el órgano del cuerpo humano menos indicado para emitir sonidos dulces y armoniosos.

Al escuchar aquello, el Director, que era un Grillo muy viejo y muy sabio, asintió varias veces con la cabeza y se retiró, satisfecho de que en la Escuela todo siguiera como en sus tiempos.

Una historia corta del Marqués de Sade: La mojigata

El señor de Sernenval, que rondaba los cuarenta años de edad, contaba con unas doce o quince mil libras de renta que gastaba con toda tranquilidad en París, y no ejercía ya la carrera de comercio que antaño había estudiado con miras a conseguir un cargo de regidor. Hacía algunos años había contraído matrimonio con la hija de uno de sus antiguos colegas, cuando ella tenía unos veinticuatro años. No había otra mujer con tanta frescura, con tanta lozanía y tan rellenita como la señora de Sernenval. Aunque no tuviera el físico de las Gracias, resultaba tan apetecible como la mismísima madre del amor, y aunque su apariencia no fuera precisamente la de una reina, emanaba de ella tanta voluptuosidad, con esos ojos tan amorosos y lánguidos, esa boca tan hermosa, esos senos tan redonditos y firmes, que era una de las mujeres más atrayentes de París.

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Una historia de realismo sucio

Chuck Palahniuk no deja indiferente a nadie. Su literatura gusta mucho… o no gusta nada. Este escritor estadounidense (1962) es conocido, entre otras obras, por la novela El club de la lucha, llevada al cine en 1999 por David Fincher, con interpretación de Edward Norton y Brad Pitt.

Miembro destacado de la Generación X (junto con Bret Easton Ellis, Irvine Welsh y Douglas Coupland), Palahniuk se caracteriza por ofrecer el lado oscuro de la vida, con tintes de realismo sucio.

Hoy os ofrezco una de esas historias de realismo sucio. Aviso: a algunos lectores puede resultarles desagradable. Se cuenta –ignoro si será verdad– que cuando Palahniuk leyó este cuento (“Tripas”) mientras promocionaba una de sus novelas, varias personas se desmayaron. Leyenda urbana o realidad, lo cierto es que se trata de una historia muy dura y por momentos desagradable.

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Tres historias cortas de Rafael Escobar de Andreis

Sofía combinaba sus labores de enfermera con las del engalanamiento del lugar. Distribuyó bombas multicolores, atravesó serpentinas y por último puso dos cremosas tortas sobre la mesa principal. Pero también acicalaba a los anfitriones: limpiaba unos mocos, apaciguaba unos pelos sobre una calva, enjugaba babas, colocaba pañales para evitar sorpresas incómodas y repartía pócimas para calmar persistentes espasmos de tos

Un viaje de novios, una historia corta del maestro ruso Chejov

Sale el tren de la estación de Balagore, del ferrocarril Nicolás. En un vagón de segunda clase, de los destinados a fumadores, dormitan cinco pasajeros. Habían comido en la fonda de la estación, y ahora, recostados en los cojines de su departamento, procuran conciliar el sueño. La calma es absoluta. Se abre la portezuela y penetra un individuo alto, derecho como un palo, con sombrero color marrón y abrigo de última moda. Su aspecto recuerda el de ese corresponsal de periódico que suele figurar en las novelas de Julio Verne o en las operetas. El individuo se detiene en la mitad del coche, respira fuertemente, se fija en los pasajeros y murmura: «No, no es aquí… ¡El demonio que lo entienda! Me parece incomprensible…; no, no es éste el coche».

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Tres historias cortas, tres grandes cuentos sufís de Idries Shah

No digo nada nuevo cuando afirmo que no se necesitan muchas palabras para escribir un gran cuento. Pero si alguien lo duda, aquí dejo tres grandes historias cortas, de muy pocas palabras, a cuál de ellas mejor.

El autor es Idries Shah, considerado uno de los grandes maestros de la literatura sufí contemporánea. Shah destacó como un cuentista excepcional. Algunas de sus narraciones, como las tres que podéis leer a continuación, destilan sabiduría, espiritualidad, humor y defensa de los valores humanos.

Doy por hecho que os gustarán estas tres historias cortas, que tienen la virtud de conectar con todo tipo de lectores. Disfrutadlas y compartidlas, por favor. :–)

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Una historia corta de Mario Benedetti: Los novios

Cuando se elogia, se ensalza, se eleva a los séptimos cielos y se coloca en los altares a tanto escritor que hace su faena como corresponde, no puede uno dejar de pensar en lo ciegos que somos. Nos encandilamos con nombres que a veces alumbran apenas o que de pronto dan algún destello, pero nos olvidamos de aquellos que en el oficio son permanentes, son grandes, pero grandes de verdad. Uno de éstos es Mario Benedetti, uruguayo, un cuentista de estirpe, un cuentero de nota, un escritor hecho y derecho. Tanbién un ser excepcional.

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Una historia corta de Miguel Delibes: El amor propio de Juanito Osuna

Miguel Delibes Setién (Valladolid, 17 de octubre de 1920 – Valladolid, 12 de marzo de 2010). Gran novelista español. Sólo le faltó el Premio Nobel. Tiene en su haber el Nadal, el Príncipe de Asturias, el Cervantes y el Premio Nacional de Literatura de España. Por eso se comenta que quizá le sobró obra, pero le faltó carácter para pedirlo, como lo han hecho muchos de los galardonados. Porque Miguel Delibes fue un personaje más bien oculto, es decir, huyó de las fanfarrias y de las luces. Era un hombre afable, muy culto y preocupado de las formas de comunicación.

Su obra derrama cuidado en el uso de las palabras. Delibes es sinónimo de buen hablar, de un respeto por la lengua difícil de hallar entre sus contemporáneos. Le gustaba la vida al aire libre. Fue cazador y pescador impenitente. Ambos “oficios” han quedado plasmados en sus cuentos y novelas. Sus personajes –muchos de ellos– cargan esxcopetas y cañas, y visten ropas de caza y pesca, con morral cruzado en el pecho, con canana a la cintura, botas para el fango, y un sombrero de larga visera para espantar el sol.

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Historia corta de Manuel Pastrana Lozano: Breve encuentro

–¿La molesto, si le pregunto… –lo miró sin sorpresa, quién sabe cuántas veces habían viajado juntos siguiendo siempre el mismo trayecto, frente a frente y en el mismo vagón. Era la primera vez que le hablaba. Ahora ella leía–. Tengo curiosidad por saber qué está usted leyendo, debe de ser un relato interesante.

En verdad, eso no era más que un simple pretexto, desde hacía ya un tiempo se había convertido para él en una obsesión porfiada poder acercarse y conocer a esa mujer joven, de una belleza perturbadora, y tal vez iniciar una aventura fascinante que pudiese cambiar su destino.

Le sonrió, estiró su mano fina y le acercó el libro. Era una edición bien cuidada, formato de bolsillo, de pocas páginas, parecía ser un relato corto. En su portada, un título insípido: “Breve encuentro”, que no le impresionó mayormente.

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‘El escritor de la familia’, un relato corto de Doctorow

Aquí tenéis un nuevo chute de literatura norteamericana, en este caso un cuento breve de E.L. Doctorow, “uno de los más grandes novelistas estadounidenses“, en opinión de Barack Obama y de su legión de lectores.

Ragtime y Billy Bathgate son dos de sus mejores novelas. De la primera hizo Milos Forman una muy buena película en 1985, que seguramente habéis visto.

El cuento que os ofrezco se titula “El escritor de la familia”, una narración de ámbito familiar que escarba en las desavenencias entre dos ramas de una familia.

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Una historia corta de Roberto Bolaño: Otro cuento ruso

Para Anselmo Sanjuán

En cierta ocasión, después de discutir con un amigo acerca de la identidad peregrina del arte, Amalfitano le refirió una historia que a él le contaron en Barcelona. La historia versaba sobre un sorche de la División Azul española que combatió en la Segunda Guerra Mundial, en el frente ruso, más concretamente en el Grupo de Ejércitos Norte, en una zona cercana a Novgorod.

El sorche era un sevillano bajito, delgado como un palillo y de ojos azules que por esas cosas de la vida (no era un Dionisio Ridruejo ni siquiera un Tomás Salvador, y cuando había que saludar a la romana saludaba, pero tampoco era propiamente un fascista o un falangista) fue a parar a Rusia. Allí, sin que sepa quién empezó, alguien le dijo sorche ven para acá o sorche haz esto o lo otro y al sevillano se le quedó en la cabeza la palabra sorche, pero en la parte oscura de la cabeza, y en ese lugar tan grande y desolador con el paso del tiempo y los sustos diarios se transformó en la palabra chantre. No sé cómo ocurrió, supongamos que se activó un mecanismo infantil, un recuerdo feliz que esperaba su oportunidad para volver.

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